Я устал от снега. Зимы. Холода. Блеклых красок. Их множества. Эти самые краски только и делают, что лезут в глаза, что-то ищут. И чего им надо? Не их дело, что со мной. Сгиньте!
В понедельник, вечером, возвращаясь с института домой, и поднимаясь в лифте к себе... считаю этажи... 5-й... 6-й... 7-й... щупаю ключи в кармане куртки. Щупаю. Ключи. Которых. НЕТ. 8-й.. 9-й этаж. Всё. Приехали. Двусмысленно.
Картина Репина-Компостера.
Спускаюсь вниз, бегу в институт (слава богу, что он находится в 3-х минутах ходьбы от дома), везде, вытаращив глаза, ищу. спрашиваю уборщиц и уборщиков, вахтёров и вахтёрш, охранников. Нет ключей. нигде. Вот баран.
"Маша-растеряша"! Компостер, ещё называется, блин! Инопланетянин! Марсианин, хренов! КУДА ТЫ УЛЕТЕЛ на этот раз? И КУДА УЛЕТЕЛИ твои хреновы ключи? Хозяйка квартиры открыла дверь, поохала. Я тоже поохал ей в такт. Нужно покупать новый замок, вставлять и всё такое. Дополз до своей комнаты. Упал на кровать, но не заснул. Моя факина нога не давала спать - от нервов и беспокойного дня на ногах - она, психованная, дёргалась, болела, ныла, "стреляла". Провалявшись полночи, проглотил свой хренов анальгин и, только потом, заснул...
Хорошо, что моя хозяйка относительно хорошая и её сын - тоже хороший, ведь на следующий день, уже был вставлен новый замок в двери. И всё. Всё бы ничего, если бы не ключи. Те старые ключи. Они, наверняка, сейчас греются под нелепым, в зимнее время, весенним солнцем, может быть, даже загорают. Кушают мороженное. Мнооооого мороженного. И так вот смешно звенят своими металлическими тельцами. А может быть бубнят, ворчат на прохожих идиотов-студентов, просто-студентов и студентов-гениев, топчащих их, пинающих, скидывающих с одной ступеньки на другую, скорее всего в корпусе "А", чем "Б". Смеются надо мной, проходящего совсем рядом (или не рядом), над моей, временами нелепой хромой походкой из-за "дохлой" больной ноги. А я всё хромаю хромаю. А ключики вот, загорают, отдыхают. Смешныыыыые. Ребятишки маленькие. Детишки. Смешные. Сироты они теперь...(?)
______